Ils osent condamner un vieux président de 70 piges

Ils osent condamner un vieux président de 70 piges, Sarkozy, sous le feu croisé des juges qui règlent leurs comptes politiques, pendant que des types déjà condamnés dix, douze fois, traînent encore leurs carcasses libres dans les rues. Des fous dangereux, des racailles à répétition, et toujours dehors.

Voilà la France des métropoles : une jungle de béton, de sirènes, de couteaux, d’écrans et de juges en robe noire qui s’amusent à jouer aux redresseurs de torts.

 

Pendant ce temps-là, la campagne existe encore. Les villages sentent le bois brûlé, la terre retournée. Le bon sens s’y accroche comme les racines d’un vieux chêne. Ici, on parle moins fort, on se regarde encore dans les yeux, on se serre la main. Là-bas, dans les villes, on bêle comme du bétail qu’on mène à l’abattoir.

 

Devenir loup des métropoles ou bœuf de labour ?

La question pue autant que les trottoirs jonchés de merde. Les bœufs labourent même vos télés, vos journaux, vos espoirs, vos envies. Ils vous creusent des sillons dans le crâne à coups de slogans et de peur distillée.

Et vous marchez, comme des moutons, en bêlant pour du vent.

Moi, j’ai juste envie de hurler à la lune, comme un loup.

Seul, mais vivant.

Ce pays me fout la trouille.

Et je ne sais pas si c’est la guerre civile qui approche

 ou juste la fin d’une illusion.

  Une simple réflexion partagée,

Signé Ours du Forez

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 Septembre  2025