Reste avec ta folie

 

Reste avec ta folie, mon vieux.

Garde-la précieusement comme une bouteille

 De mauvais whisky planquée sous le lit.

Ne cherche pas à être lisse, ni à entrer dans

  Le costume repassé du type bien sous tout rapport.

Ça pue la mort, ces gens parfaits, ces mannequins

 De pacotille avec leur sourire de supermarché.

La perfection, c’est un cercueil avec du parfum.

 

Toi, traîne tes cicatrices, tes erreurs, ton foutoir intérieur.

Crache tes vérités, même si elles font mal,

 Même si elles font fuir les lâches.

La plupart ne comprendront pas, ils voudront

 T’ajuster, t’arrondir les angles, comme

Si la vie devait tenir dans une boîte bien fermée.

 

Mais toi, tiens bon.

Parce qu’il y aura toujours quelqu’un, quelque part,

Une âme cabossée, bancale, tordue comme toi,

Qui reconnaîtra ta musique dans ce

 Vacarme de faux-semblants.

Et cette personne t’aimera.

Pas malgré ta folie, non.

Mais pour elle.

Pour ce bordel qui te rend vivant, différent, réel.

 

Alors garde ta folie, fous ton imperfection au visage du monde.

C’est tout ce qui empêche la machine de t’avaler.

  Une simple réflexion partagée,

Signé Ours du Forez

© copyright Ours du Forez

 Septembre  2025