Elle ne Changeait Pas

 

Photos Charme Sensuelle

 

Frissons d’Ombre et de Lumière

 

Là où la lumière effleure la peau, le désir s’éveille. Ombres et reflets dessinent les courbes, dévoilent sans tout dire, suggèrent plus qu’ils ne montrent. Un frisson glisse, s’attarde sur une hanche, s’évapore dans le creux d’une clavicule offerte.

 

Le noir et blanc sublime, attise les sens, capture l’instant où le souffle se suspend, où les lèvres entrouvertes murmurent une promesse. Le jeu est silencieux, mais le corps parle… une invitation, un vertige, une brûlure douce entre ombre et lumière.

La contemplation du corps de la Femme doit être

Une réponse rassurante à l'angoisse du monde.

 

Lucien Clergue

Artiste, Photographe (1934 - 2014)

Elles Fument, elles Boivent, elles Baisent, sont Cultivées

 

Elles fument, elles boivent, elles baisent, sont cultivées, intelligentes, indépendantes, elles assument parfaitement leurs rôles de mères. Elles ont fait le choix d’exister et d’en profiter. Le choix de ne pas s’enfermer, de ne pas tout faire pour être aimer car elles savent que cela ne leur apporterait rien, non, elles, elles sont authentiques et vraies, elles sont orgueilleuses, prétentieuses, égoïstes, chiantes et méchantes... enfin, si on écoute leurs voisins et tout ceux avec qui elles n’ont pas voulu coucher. Elles vivent en écoutant leurs ovaires et ça leurs va très bien.

  P.James 

Penser Tout Savoir d'une Personne

 

Penser tout savoir d'une personne

C'est comme croire que la mer se termine à l'horizon.

Proverbe chinois

En Attendant et Pendant L'été

 

Quand l'âme choisit ses Couleurs

 

 Quand l'âme choisit ses Couleurs

 

" Lorsque l'âme trouve enfin ses couleurs, 

même les jours les plus gris 

deviennent un peu plus lumineux. "

 

« Nous ne créons pas seulement pour être vus.

 Nous créons pour respirer un peu mieux. »

 

Il y a des jours où les mots deviennent trop lourds, 

Où les silences prennent toute la place, 

Où les émotions cherchent une porte 

De sortie sans savoir laquelle emprunter.

 

Alors certains prennent un pinceau. D'autres un stylo.

 D'autres encore s'assoient devant un piano, 

Une tables de mixage des platines un pc accompagné de Serato 

Une guitare, un appareil photo ou une simple feuille blanche.

 Peu importe l'outil. Ce qui compte, 

C'est ce besoin presque vital de 

Déposer quelque chose de soi.

 

Chaque coup de pinceau raconte un instant de vie.

 

Chaque lettre écrite laisse une trace d'une émotion

 Que l'on n'a pas toujours réussi à dire.

 

Chaque note de musique transporte un souvenir,

 Une blessure, un éclat de bonheur

 Ou un rêve encore inachevé.

 

Créer, ce n'est pas seulement fabriquer une œuvre.

 

C'est ouvrir une fenêtre quand l'air vient à manquer.

 

C'est rallumer une lumière lorsqu

 L'horizon semble s'assombrir.

 

C'est offrir à son cœur un endroit où il peut

 Enfin parler sans être interrompu.

 

Chaque couleur possède son langage.

 

Le bleu apaise.

 

Le rouge brûle.

 

Le jaune réchauffe.

 

Le vert console.

 

Le noir accueille parfois nos chagrins pour mieux les transformer.

 

Et puis il y a toutes ces nuances que personne ne peut nommer

 Parce qu'elles appartiennent à notre histoire personnelle.

 

Les mots aussi ont leurs couleurs.

 

Certains caressent.

 

D'autres réparent.

 

Quelques-uns blessent.

 

Mais les plus beaux sont souvent ceux qui arrivent

 Au bon moment, lorsque quelqu'un en avait simplement besoin.

 

La musique, elle, traverse les murs que

 Les paroles n'arrivent pas à franchir.

 

Une simple mélodie peut faire renaître

 Un sourire oublié depuis longtemps.

 

Elle peut faire revenir un visage, une époque, une enfance,

 Un amour, ou simplement cette sensation

 Précieuse d'être encore vivant.

 

L'art n'est pas réservé aux musées,

 Aux galeries ou aux grandes scènes.

 

Il vit dans un carnet rempli de ratures.

 

Dans une photographie prise au détour d'un chemin.

 

Dans une chanson fredonnée tout bas.

 

Dans un jardin que l'on façonne avec patience.

 

Dans une vieille table restaurée.

 

Dans une recette transmise de génération en génération.

 

Dans un sourire dessiné malgré les épreuves.

 

Et parfois même dans les cicatrices que la vie 

A laissées sur notre peau et dans notre cœur.

 

Nous sommes tous, à notre manière, 

Des artistes de notre propre existence

.

Oui une photographie, un jardin, un morceau de bois sculpté,

 Un repas préparé avec amour, un paysage immortalisé au bon moment

 Tout ce qui permet de dire 

" Voilà un peu de ce que je suis. "

 

 

Nous peignons nos journées avec nos choix.

 

Nous écrivons notre histoire avec nos rencontres.

 

Nous composons notre mélodie avec nos espoirs

 Nos doutes, nos chutes et nos renaissances.

 

Créer, ce n'est pas chercher la perfection.

 

C'est accepter d'être profondément humain.

 

C'est transformer une peine en lumière.

 

Une solitude en partage.

 

Une larme en poème.

 

Une blessure en force.

 

La créativité n'a ni âge, ni diplôme, ni frontière.

 

Elle accompagne l'enfant qui dessine son premier soleil, le dj's

 Qui fait vibrer quelques accords, le retraité qui découvre

 Enfin le plaisir d'écrire, le passionné qui photographie 

Les couleurs d'un coucher de soleil ou celui qui,

 Simplement, ose raconter son histoire.

 

Avec les années, nos passions changent parfois de visage.

 

Le sportif devient écrivain.

 

Le voyageur devient photographe.

 

Le pilote devient conteur.

 

Les mains se font parfois moins fortes, mais le cœur, lui,

 Continue d'inventer d'autres chemins pour s'exprimer.

 

Car tant qu'il reste une envie de créer, 

Il reste une envie de vivre.

 

Et peut-être est-ce là le plus beau pouvoir de l'art.

 

Non pas nous faire oublier nos blessures...

 

Mais leur apprendre à devenir des fleurs.

 

À travers chaque couleur, chaque mot, chaque mélodie, 

Chaque photographie, chaque sculpture 

Ou chaque simple geste de création, 

Nous déposons un petit morceau de notre âme.

 

Sans le savoir, nous tendons aussi la main à quelqu'un qui

 Un jour, y reconnaîtra un peu de sa propre histoire.

 

C'est sans doute cela, la plus belle œuvre d'art.

 

Créer un lien entre deux cœurs qui ne se connaissent pas.

 

Et leur rappeler, le temps d'un instant, 

Qu'ils ne sont jamais vraiment seuls.

 

" Une passion ne guérit pas toutes les blessures de la vie 

Mais elle leur donne une raison de continuer à fleurir. "

 

" Peut-être est-ce cela, la plus belle des créations :

 Laisser un peu de lumière derrière soi, sans

Jamais savoir qui viendra un jour s'y réchauffer. "

 Une simple réflexion partagée

Signé Ours du Forez

© copyright Ours du Forez

Juillet 2026

 

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