" Tu
l'aimais, n'est-ce pas ?
Il
soupira :
- Comment
puis-je vous répondre ? Elle était folle.
Il passa
la main dans ses cheveux.
- Mon
Dieu, elle était folle.
Chaque
jour, elle était une femme différente.
Tantôt
entreprenante, tantôt maladroite.
Tantôt exubérante, tantôt timide. Pas sûre
d'elle-même et déterminée.
Douce et
arrogante.
Elle
était un millier de femmes, mais son parfum était toujours le même.
Indubitablement.
C'était
ma seule certitude.
Elle me
souriait, elle savait qu'elle pouvait me tromper avec ce sourire.
Quand
elle souriait, je ne comprenais plus rien,
Je ne
pouvais plus parler ni penser.
Rien,
rien du tout.
Il n'y
avait plus qu'elle tout d'un coup.
Elle
était folle, vraiment folle.
Parfois,
elle pleurait.
On dit
que dans ces cas-là, les femmes veulent juste une étreinte,
Elle,
non.
Elle
devenait nerveuse.
Je ne
sais pas où elle est en ce moment, mais Je parie qu'elle est encore à la
recherche de rêves
Elle
était folle, vraiment folle.
Mais je l'ai tellement aimée. "
Charles
Bukowski