Si l'on y
songe encore, c'est que l'âme s'y attarde,
Comme
l'automne retient la lumière des jours anciens.
Chaque
souvenir, en secret, a laissé sa marque,
Femmes, Passions, Moment de Joie comme de Tristesse
Livres, Films, Musique
Telles des feuilles emportées par le vent.
Elles
brillent encore, dans les teintes dorées du crépuscule,
Et si
leur écho danse dans nos silences,
C'est que
tout en valait la peine.
Ces
instants enfouis, fragiles comme des feuilles mortes,
Vibrent
en nous, malgré l'ombre qui les recouvre,
Et leur
murmure doux guide nos pas dans le froid du passé.
Si l’on y
songe encore, c’est que l’âme s’y repose,
Comme
l’automne qui retient les clartés d’hier.
Chaque
souvenir a déposé son empreinte secrète,
Femmes,
passions, époques — légères feuilles portées par le vent.
Elles
scintillent encore, dans l’or discret du crépuscule,
Et si
leur écho danse au cœur de nos silences,
C’est
qu’ils ont su donner sens à nos pas.
Ces
instants enfouis, fragiles comme feuilles mortes,
Tremblent
toujours sous l’ombre qui les voile,
Mais leur
murmure tendre éclaire nos hivers intérieurs,
Et nous
conduit, pas à pas, vers la lumière du passé.
Une simple réflexion partagée,
Signé Ours du Forez
© copyright Ours du Forez
Octobre 2025