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Il y
avait seulement des jours plus difficiles que d'autres.
Des jours où il fallait incendier la mémoire,
oublier les mauvais jours où on ne ressemble
Pas à ce que l'on voudrait être.
Le ciel ouvert à l'infini, l'avion qui scintille,
une étoile qui dégringole,
la lune qui joue la carte postale,
les hommes boivent à la vie,
pleurent à l'amour, meurent à l'amour.
Richard
Bohringer